¿Libro de autoayuda?

///Ojalá nadie me demande o reclame, solo extraeré un pedazo, daré el crédito y si es necesario el comercial//


Por si alguien está en las mismas, ahi nos hablan:


Everyone is born creative; everyone is given a box of crayons in kindergarten.


So you’ve got the itch to do something. Write a screenplay, start a painting, write a book, turn your recipe for fudge brownies into a proper business, whatever. You don’t know where the itch came from, it’s almost like it just arrived on your doorstep, uninvited. Until now you were quite happy holding down a real job, being a regular person…


Until now.



You don’t know if you’re any good or not, but you’d think you could be. And the idea terrifies you. The problem is, even if you are good, you know nothing about this kind of business. You don’t know any publishers or agents or all these fancy-shmancy kind of folk. You have a friend who’s got a cousin in California who’s into this kind of stuff, but you haven’t talked to your friend for over two years.

Besides, if you write a book, what if you can’t find a publisher? If you write a screenplay, what if you can’t find a producer? And what if the producer turns out to be a crook? You’ve always worked hard your whole life, you’ll be damned if you’ll put all that effort into something if there ain’t no pot of gold at the end of this dumb-ass rainbow…


Heh. That’s not your wee voice asking for the crayons back. That’s your outer voice, your adult voice, your boring & tedious voice trying to find a way to get the wee crayon voice to shut the hell up.
Your wee voice doesn’t want you to sell something. Your wee voice wants you to make something. There’s a big difference. Your wee voice doesn’t give a damn about publishers or Hollywood producers.

Go ahead and make something. Make something really special. Make something amazing that will really blow the mind of anybody who sees it.

If you try to make something just to fit your uninformed view of some hypothetical market, you will fail. If you make something special and powerful and honest and true, you will succeed.

The wee voice didn’t show up because it decided you need more money or you need to hang out with movie stars. Your wee voice came back because your soul somehow depends on it. There’s something you haven’t said, something you haven’t done, some light that needs to be switched on, and it needs to be taken care of. Now.

So you have to listen to the wee voice or it will die… taking a big chunk of you along with it.


They’re only crayons. You didn’t fear them in kindergarten, why fear them now?

http://gapingvoid.com/books/

God Help me!

Y terminé viendo "Into the wild" y descubrí que tal vez mi único talento es HUIR.
¿Desertora, aventurera o rebelde?
Finalmente siento que me acomoda la piel, ya no estoy peleada con mis adentros, al menos no con mi esencia, pero mi eterna lucha de conciliación entre lo etéreo y lo práctico sigue torturándome.
Lo mío es el momento, el detalle, lo romántico, en resumen soy una pinche cursi comeflores que no sabe dónde acomodarse ni cuál es el vehículo de creación que me hará encajar en un mundo tan complejo.
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Somos la clase segregada, soñadora, que disfruta el mundo en base a lo estético,

a los sueños y al amor. Nos movemos atormentados a base de caídas, de una autoexploración inspiradora;insatisfechos por no poder cambiar el mundo, pero necios por seguir intentándolo.Somos los que aprendemos y enseñamos con cada gesto, palabra y actitud.

Vulnerables a los golpes, a los errores propios y ajenos pero evolucionando sobre ellos.

Nos destruimos. Nos torturamos. Nos perdonamos y seguimos por el mismo camino:

Soñar para construir.

Hablar para enseñar.

Amar para aprender.

Vivir para seguir soñando.  

¡Salud por nosotros los segregados!

Mucha vida a nuestra necedad.

Mucha valentía para ignorar vibras adversas.

Mucho autoconocimiento para no fallarnos.

 

Hay muchas formas de mirar al mundo.

No tendré nunca vida suficiente para agradecer a quién me dio ésta.

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 Ilusa.

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3.33 Glendora

Hoy a las 3.33 de la madrugada no necesito un penpal pues implica complicidad e interactividad, hoy, justo en este minuto que transcurre necesito un confidente.



¡Qué egoísta! Vomitar lo que siento al primer cristiano que se dejó.


¡Qué crueldad! Confesar algo sin pedir permiso es condenable, pues implica una responsabilidad para los inocentes ojos que abrieron la carta, la carga le quedará profunda en el inconsciente y tal vez lo ignorará por mucho tiempo, pero algún día ésta pequeña confesión saldra a flote en un sueño, en un rostro o en una decisión.
Te pido disculpas, no vomitaré en tí esta noche, no éste sentimiento que no me dejará dormir, no ésta insensatez que me ahoga, no mi drenaje mental, mi mierda de ésta noche no la mereces tú.
Tú mereces sonrisas de Luna, manías melancólicas, poesías indescifrables dedicadas a alguien digno de admirar.Prometo que ésta noche sufriré menos y más rápido, solo para mañana escribirte una buena carta.


Bob Ross murió hace años y aún me pregunto ¿qúé será de su ardilla?


Buenas.

Épico epistolario

Las cartas cuyos destinatarios nunca leerán




  Los que me conocen saben que me encantan las cartas. Tengo una valiosa colección, cartas de amor, cartas de épocas pubertas contando chismes estúpidos, incluso tengo la carta donde la familia de mi abuela se opone a su matrimonio con el Sr. Vega. 
Muchos de ustedes han recibido cartas mías. Era como una adicción, mis cartas debían ser originales y divertidas,espero que aún las conserven, pues romper cartas no es de sabios(a menos que digan mentiras).

Pero entre todo mi universo epistolar, tengo una colección especial: las cartas que nunca serán leídas por sus destinatarios.¡Son mis favoritas! Todas han salido desde el fondo de una crisis o un impulso y son las mejores justamente porque el saber que nunca las leerán les dió un sello de sinceridad poca madre.

Todas estas cartas fueron escritas para personas reales, pero tengo un penpal que no existe, bueno según yo sí existe porque sigo escribiéndole con la esperanza de recibir una respuesta suya. (¿?) Sí, así como se lee, le escribo a alguien que no conozco, que no sé si exista pero tengo la certeza de  que en algún lado esa persona me escribe a mí.

WHATEVER

Amo escribir cartas.

Si quieren recibir una de mi puño y letra mándenme su dirección postal a : irerish@gmail.com 

No importa quién seas ni que relación tengamos, no influirá en el contenido. 

Why can't I be more conventional?

La gente siempre va diciendo por ahí que es muy rara, que está muy loca, que tiene ideas muy bizarras y que "no es normal". Pues, ¿qué creen? me molesta esa gente. Su orgullosa proclama se ha vuelto de lo más común, es más, los ha vuelto tan comunes, aburridos y predecibles como cualquier otro individuo.
¡Sorpresa freaks!: todos los freaks, por más freaks que estén, se juntan. Y ya juntos comienzan sus movimientos ideológicos en común, sus propuestas estéticas, su ensimismamiento y hostilidad ante el otro que no piensa o es como ustedes, porque ustedes, NETA, están bien-pinches- locos. ¿Y qué creen? ¡después maduran y se extinguen!

¡HUEVA!

Y a las chicas sobretodo ¡cómo les encanta hacerse las raras!, ahí están las anti-femeninas, las anti-convencionales, las de mente muy abierta, y las que dicen odiarse entre sí.

Hoy estoy contra el mundo, contra ESE mundo. Me decepcionó escuchar hace unos días la conversación entre chavos creadores que en vez de dedicarse a hacer lo que su creatividad y hambre de arte les dicte, se la pasan masticando los verbos: yo soy, yo estudié, yo trabaje con, yo conozco a.

En fin esa banda que se cree muy original, muy muy bizarra me AFECTA demasiado, ¿por qué? porque entonces me siento de la CH al saber que desde mi triste estancia en una secu pública -estricta y ñoña en donde todos eramos iguales y no había de otra- NO me siento identificada con nada, no me siento parte de ningún grupo, es más ¡no puedo socializar con la mayor parte de la gente!

En la P. prepa inició todo el problema. Entre jipis con chofer, la banda fresa que se iba de antro y los VERDADERAMENTE RAROS que se vestían de ninjas o Michael Jackson, NUNCA me sentí agusto.
Por eso empezé a leer hasta que se me hincharan las pupilas y a deprimirme hasta volverme gorda (*no me importa lo que digan SI era gorda)

Luego la universidad, fui a caer a la más ecléctica de las facultades -que he de confesar sí respeto- pero otra vez yo y mi acucarachamiento me han aislado. Y agradezco un poco aislarme porque no me interesa relacionarme con gente que se valora por cuántos libros leyó y no puede hacer nada con ese conocimiento, gente de poca carisma y que se la vive compitiendo.
Respeto a los buenos profesores que he tenido porque a todos ellos como a mí les da pena esa gente.

Entre tantas locuras, la mía es triste, porque no la tengo, porque no la reconozco, porque ya me da igual.
Algún día me creí diferente, la gente solía decírmelo, y ahora cada que me lo planteo me apena siquiera pensarlo. Soy tan común como cualquiera, no me gusta ir con banderas de nada, soy contradictoria y con orgullo lo declaro.

Hasta estar deprimido se volvió una moda y se nos ha quitado el derecho de estar tristes sin que nos insulten: "no estés de pinche emo"

En fin, hoy estoy de emo, no me hallo(del verbo hallar), no soy la intelectual que debería, ni la jipi que querría y mucho menos la freak que quieren que sea. Hoy soy la que soy. Y al escribir esto me siento aliviada.
P.D. ¿Soy yo o los emos están al borde de la extinción?






Quisiera ser Fiona Apple. Ella es una freak respetable y guapa.